Aquí hay gente caminando en los pasillos, hermosa y perfectamente alineada, escaleras automáticas cómplices(¿de qué?), y yo quedándome sin movimiento ante cualquier mirada con brillo, ante la promesa del amor.

Hay palabras, hay vacío.

Profundizar en esta herida es entrar en mi cuerpo, en los juicios más ajenos, en la búsqueda del movimiento.

Aquí todos se siguen, se esperan en silencio, disimulan su cansancio. Afortunadamente también hay cuerpos danzantes, deseosos y deseables, vivos de un modo especial, salvados a ratos, a desgarros cotidianos… Son cuerpos con peso y sudor, que respiran y descansan, que comen, sueñan y escapan de las paredes de esos pasillos. A esos es difícil verlos de postoperatorio.

(… Yo nací y no se en qué momento me pusieron unas cadenas que no son mías. El resto ha sido una lucha por soltarlas, por aprender a ESTAR. He cantado sin atreverme porque papá no escuchaba, he danzado sin cuerpo porque mamá estaba ocupada y distraída. Ahora casi no me encuentro aunque estoy en mi cuerpo. Y sigo buscando, llamando, amando…)

La gente, esa desconocida, de mi especie, sigue andando en los pasillos después de la última película de acción o la más reciente cirujía de belleza. Van y vienen, como lo hago yo, en medio de un sueño. El cuerpo quiere pesar pero me ha costado escucharlo, busca amor para percibirse y recuperarse pero en esos pasillos hay distracción, mucho brillo, aplauso, deseo.

Intento salir a un lado y reposar. Escuho y me palpo. No soy… ESTOY.